Herr B. führte einen Strick durch den Haken. Die Leiter, auf der er noch ein paar Sprossen hinauf kletterte, war ein klappriges, stellenweise mit Farbe beschmiertes silbernes Ding aus Aluminium. Die Decke war hoch, die Wohnung hell, weiß gestrichen, schmerzlich leer. Ein Ort, den niemand bewohnen wollte, in einer Stadt, in der die Menschen nur widerwillig und wie in Anführungszeichen lebten. In den Steckdosen staute sich der Strom. Herr B. traten Tränen in die Augen. Das war die Hausstauballergie. Der Strick zwischen seinen Fingern war faserig und rauh, aber massiv; er lag unangenehm in der Hand, wie eine Drohung, und dazu passte, dass er in eine sorgsam geknüpfte Schlinge auslief. Die Schlinge baumelte jetzt vom Haken herab. Herr B. kniff die Augen zusammen und justierte die Schlinge. Dann drehte er sich um und sagte, in sehr einfühlsamem Ton: „Recht so?“

Die junge Frau in ihrem Stoffklappstuhl nickte. Sie trug eine Sonnenbrille, Jeans, weißblaue Turnschuhe, einen geringelten Seemannssweater. Sie war eine schmale Brünette mit schmalem, aber breitem Mund. Ihre Stimme klang hart, wie Wasser, das an einem Berg in großer Höhe über Kiesel murmelt:
„Und du willst wirklich diese Scheiße verfilmen? Das ist dein Ernst, ja?“
Herr B. schnaufte. Er hielt inne, weil er sich gerade so fühlte, als hätte ihm jemand den Stein des Sisyphos auf den Rücken geschnallt. Er fühlte sich so alt wie der Adler, der Abend für Abend Prometheus die Leber aus dem Leibe hacken muss. Was für eine Scheißarbeit! Er sagte:
„Ich hab das Ding geschrieben, jetzt muss ich mir auch selbst treu bleiben.“
„Du hast es vor fünfzehn Jahren geschrieben. Du könntest darüber hinweg gehen.“
„Damals sind schon alle darüber hinweg gegangen. Keiner wollte das Ding verfilmen.“
„Wundert dich das?“
„Dann muss ich es halt machen.“
„Picasso“, sagte die junge Frau vorwurfsvoll, und Herr B. konnte sich vorstellen, wie sie hinter ihrer großen Sonnenbrille die blauen Augen rollte.

Herr B. stieg von der Leiter herunter. Er tat es mit tapsigen Bewegungen, wie ein Blinder.
„Warum liegt dir so viel an dieser blöden Geschichte?“ insistierte die junge Frau. „Die ist doch völlig sinnlos. Ich meine, Picasso. Das ist doch von vorgestern. Wenn es Gerhard Richter wäre! Oder, was weiß ich, Bruce Nauman. Außerdem hat sie nichts mit dir zu tun, mit deinem Leben. Nicht das Geringste. Das ist doch nur wieder so ein Wahn, in den du dich verrennst, um den Realitäten aus dem Wege zu gehen. Du solltest etwas produzieren, das eine Aussicht darauf hat, sich zu verkaufen. Willst du dein Leben lang den Mythos vom verkannten Künstler durchspielen?“
Herr B. hielt inne. Er spürte, wie seine linke Hand die linke Leiterseitenstrebe gepackt hielt, als wollte er sie erwürgen. Sein Gesicht, dachte er, entgleist mir, und das ist nicht gut, denn man sollte sich jederzeit unter Kontrolle haben als Zivilisationsbürger.
„So siehst du mich also?“ fragte er.
„Könnte ich dich anders sehen?“ erwiderte die junge Frau kalt. Ihr dunkles Haar schien sich zu sträuben gegen einen warmen Lichtschwall, der durch das Fenster auf sie fiel und ihre Erscheinung aufleuchten ließ. Es war eine pfundsmäßige Aureole, absolut perfekt, aber sie, sie war wirklich keine Heilige, und ein Engel war sie schon gar nicht. Sie dachte nur an sich, immer, und an das Geschäft. Sie wusste, wie man im Leben zurecht kam. Dagegen war ja auch gar nichts zu sagen, dachte Herr B., der jetzt, nach all den mythologischen Assoziationen (Sisyphos, Prometheus) das ganz banale, alltägliche Gefühl hatte, jemand habe ihm mit voller Wucht in die Eier getreten.

Es bleibt etwas wie Verantwortung, aber die Frage nach dem was man Schuld nennt, hat sich aufgelöst. Und dennoch, oder gerade deswegen, trifft man immer wieder auf eine positive Färbung des Kampfes, des Aufbegehrens, trotz der Vorläufigkeit allen Tuns, das die Handelnden und der Leser zu erkennen meinen:

Denn man läßt in diesem Fall vermuten, daß diese guten Taten nur deshalb so viel Wert haben, weil sie selten vorkommen, und daß Bosheit und Gleichgültigkeit bedeutend häufiger die Beweggründe der menschlichen Handlungen sind. [..] Das Böse in der Welt rührt fast immer von der Unwissenheit her, und der gute Wille kann so viel Schaden anrichten wie die Bosheit, wenn er nicht aufgeklärt ist. Die Menschen sind eher gut als böse, und in Wahrheit dreht es sich gar nicht um diese Frage. Aber sie sind mehr oder weniger unwissend, und das nennt man dann Tugend oder Laster. Das trostloseste Laster ist die Unwissenheit, die alles zu wissen glaubt und sich deshalb das Recht anmaßt zu töten. Die Seele des Mörders ist blind, und es gibt keine wahre Güte noch Liebe ohne die größtmögliche Hellsichtigkeit. *

Und ein paar Seiten weiter, Tarrou im Gespräch mit dem Arzt Rieux:

"Eben habe ich Paneloux aufgefordert, sich uns anzuschließen."
"Und?" fragte der Arzt.
"Er hat überlegt und dann ja gesagt."
"Das freut mich", sagte Rieux. "Ich bin froh, daß er besser ist als seine Predigt."
"Alle Leute sind so", antwortete Tarrou lächelnd und zwinckerte Rieux zu, "sie müssen nur die Gelegenheit dazu haben." **

* * *

* Albert Camus, "Die Pest", Deutsche Übersetzung, 1962, Seite 78
** Ebenda, Seite 90

Für alle denen die Geschichte des Sisyphos fremd ist, gibt es hier eine kurze Zusammenfassung, die das Verstehen des folgenden Textes erleichtert.

Sisyphos wurde von den Göttern dazu verurteilt, einen Felsbrocken auf einen Berg hinaufzuwälzen. Diese Prozedur muss er ständig wiederholen, da der Brocken kurz vorm erreichen des Gipfels sofort in die Tiefe stürzt.

Was hat nun diese Figur mit dem menschlichen Alltag zutun ?

Sisyphos symbolisiert das „Sich ständig im Kreis drehen“.

Unser gesamter Alltag läuft nach einem Bestimmten Muster ab, welches nach Vollendung wieder von vorn anfängt. Ob nun Freunde, Familie, Arbeit, Schule oder Verein die gesamte Freizeit wird durch diese Faktoren geregelt.

Die eigentlich Strafe des Sisyphos liegt nicht im ständigen Rollen des Felsbrockens, sondern im Wissen das er sich einer erfolglosen Tätigkeit hingibt. Dieser Wissen entscheidet jedoch über dessen Schicksal, und die Kraft sich diesem zu wiedersetzen.

Baut man dieses Wissen in seinen Alltag ein , bricht der so perfekte Kreis zusammen. Es entsteht ein Chaos. Ist diese Erkenntnis erst einmal da, steht jedem der weg zur Suche nach seiner Identität offen. Man ist sich des eigenen alltags bewusst es fällt leichter neue Seiten zu entdecken und diese mit einzubeziehen um die Monotonie zu durchbrechen und den Alltag besser zu erleben. Das Bewusstsein macht es einem möglich die Freiheit, die im ständigen Kreis vorhanden ist besser für sich zu nutzen. Somit neue Erfahrungen zu sammeln und das Leben möglichst interessant zu gestalten.

So läuft es auch bei Sisyphos der den Stein unaufhörlich rollt und eine der 2 Möglichkeiten in seinem eigenen Kreis nutzt, nämlich die nicht aufzugeben. Gegen die scheinbar unmögliche Aufgabe anzukämpfen anstatt aufzugeben.

Der Stein verschmilzt mit ihm und wird zum Teil seiner Identität, seinem Erkennungszeichen.

Dies ist nur eine der vielen möglichen Interpretationen des Sisyphos.

Ich hab mich an der Interpretation des Buches „Der Mythos des Sisyphos“ orientiert, wobei mir das Buch nur als Leitfaden gedient hat.